Das ist dieser Teil in meinem Leben, an dem ich nicht mehr weiß,
 wohin mit mir, diese Stelle, in der ich im ehrlichen Sinne Traenen
 vergieße, das Szenario, in dem ich wutentbrannt mir selbst und 
nicht den anderen sagen, wie bemitleidenswert das Leben, wie bemitleidenswert, mein Leben ist. Ich gebe mir Muehe Texte zu 
schreiben, die nach Verzweiflung schreien, aber eigentlich schreit 
in mir nichts, eigentlich, empfinde ich nichts. Eigentlich, ist da nie irgendetwas. Es gibt Augenblicke in denen ich mich schlage, andere 
schlage oder geschlagen werde, aber da schreit nichts in mir. 


Es existiert eine Art Raum inmitten meiner selbst. Ein Raum mit Vakuum das die Gleichgueltigkeit in meinem Dasein assoziiert, ein Vakuum, dass
 weder mit Wissen, Erfolg, Liebe oder einem gottverdammten Dildo
 gestopft werden koennte. Momentan funktioniert mein Leben, 
denn ich lebe gegen den Stillstand, gegen, die Annahme und der 
Akzeptanz dieser Welt. Zu Leben ist ein beschissen schoener Kampf,
 aber selbst Scheiße hat irgendwo Stil.